Filosofía

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No hay una única manera de planificar y escribir un libro (ya sea de filosofía o de otro tipo), y mucho tiene que ver con el temperamento. A algunas personas les gusta planificar todo de antemano (Iris Murdoch), otras se lo inventan sobre la marcha (Haruki Murakami), y la mayoría probablemente hace un poco de ambas cosas. Lo primero importante es la gran idea: es el principal argumento de venta del libro y hace que merezca la pena hacer el proyecto en primer lugar. En mi libro de 2014 God, Value, and Nature (OUP), la gran idea era que hay concepciones expansivas (es decir, no científicas) de la naturaleza que pueden ser empujadas en una dirección teísta, y que las formas predecibles de resistir este movimiento implican una concepción discutible de Dios.

Me gusta tener una idea bastante clara de hacia dónde voy, y una vez que tengo la idea básica establezco una estructura provisional de capítulos. Esto fue fácil de hacer en el caso de Dios, el valor y la naturaleza, porque estaba siguiendo una línea argumental concreta y reproduciendo su estructura en diferentes niveles de contenido. Sabía a dónde quería llegar, y era sobre todo cuestión de detallar los argumentos pertinentes. Hubo sorpresas en el camino, pero nada demasiado impactante. La cosa es más difícil con el libro que estoy planeando ahora, porque el argumento es más complejo, y hay profundidades turbias que sólo saldrán a la luz cuando comience el proceso de escritura. Suelo apuntar a 7 u 8 capítulos, y exprimir el plan inicial en un par de páginas. Tardé unos dos años (incluido un período de permiso sabático) en redactar un borrador completo de Dios, el valor y la naturaleza. Escribí la mayor parte antes de ponerme en contacto con un editor porque no quería estar limitado por un plan o un calendario concreto, y eso significaba que la presentación estaba en la mejor forma posible.

Escribo cada capítulo como si fuera el producto final, e intento evitar tener una serie de borradores incompletos. Los cabos sueltos y las lagunas estropean el desarrollo del argumento, y mis libros suelen tener una estructura bastante ajustada. El inconveniente es que puedo acabar dedicando una cantidad de tiempo desmesurada a un capítulo, pero las cosas también pueden ir muy bien. Una vez que estoy satisfecho con un capítulo, lo comparto con uno o dos amigos; luego lo reviso en respuesta a los comentarios antes de seguir adelante. Trabajo mejor cuando hay un periodo de tiempo ininterrumpido, idealmente unas semanas o más, en el que puedo sumergirme totalmente. Si el tiempo es medianamente bueno, empiezo y termino cada día nadando, pero aparte de eso, estoy casi siempre en mi escritorio. Esta es mi idea del paraíso, y la segunda mejor es cuando puedo organizar unos días en esta línea.

Intento escribir filosofía de forma accesible y no técnica, y con los años he desarrollado un estilo que se adapta a mi personalidad e intereses. Me tomo en serio la idea de Iris Murdoch de que los problemas de la filosofía son los problemas de la vida, y soy alérgico a lo que Bernard Williams llama "cientificismo estilístico" ("La gente quizá pueda persuadirse de que, si se complica lo suficiente con calificaciones y contraejemplos, está llevando a cabo el equivalente filosófico de un protocolo bioquímico"). Yo escribo de la misma manera, tanto si se trata de un artículo como de un libro, y también utilizo la primera persona. A menudo se dice -por ejemplo, en la búsqueda en Google que acabo de hacer- que la primera persona es inaceptable para la escritura académica y que sólo es apropiada cuando se transmite "información personal". No acepto esta dicotomía entre lo académico y lo personal -piensa de nuevo en los problemas filosóficos de Murdoch-, aunque esto no quiere negar que hay formas de escritura académica para las que es más apropiada una perspectiva impersonal.

Probablemente he hecho que el proceso parezca mucho más fácil de lo que es, y hay varios escollos y agonías que recuerdo mientras miro la versión 9 del plan para el Proyecto Deseo y Sentido (¡aquí frente a mí con mi letra ilegible!). También me recuerda algo que dijo Murakami una vez al explicar la diferencia entre escribir cuentos y escribir una novela. Escribir un relato corto cuesta muy poco, y si sale mal puedes tirarlo sin preocuparte demasiado. Como mucho, habrás perdido un par de meses de tu vida. Pero una novela es un gran compromiso, y si algo sale mal la vida parece verdaderamente comprometida. Algo parecido puede decirse de la diferencia entre escribir un artículo en una revista y escribir una monografía, y subraya la importancia de pensar cuidadosamente en la fase de planificación. Sin embargo, en última instancia, no se pueden evitar los riesgos que conlleva la actividad creativa, ni la codificación de lo que implica. Los tópicos empiezan a fluir, pero quiero terminar con algo que ha sido una verdadera fuente de consuelo e inspiración. No los refrescantes baños matutinos (aunque han ayudado), sino saber que incluso mis amigos filósofos más brillantes pasan por las correspondientes crisis de confianza y depresión y salen al otro lado con un nuevo y precioso libro.